Я пил, смотря в окно пустое.
Пил, алкоголь вливая в грудь.
И небо падало немое,
Теряя здравых мыслей путь.
День подходил к концу весенний.
Промокший день, ненастный день.
По стенам растекались тени,
Внушая медленную лень.
Мне становилось параллельно.
Спирт свои деньги отбивал,
Перекрывая душу бренью,
Он сердце ватой устилал.
Я чувствовал, как стало легче.
Текло тепло в сухой руке.
А может взять чего покрепче?
Толпятся капли на стекле.
Подъезд чужой меня не помнит.
И двор не мой — глухонемой.
Я чувствую, как ветер стонет,
Теряя в проводах покой.
Уже ничуть не одиноко.
Уже изгойства не боюсь.
А может, я рожден пророком?
С призванием напрасно бьюсь.
Как жаль, что так не понят миром!
Наверно, счастье не словить.
Устал быть сказочным сатиром –
На сказки кровь переводить.
Там дождь пошел. Повечерело.
Окно — белесой ткани флаг.
Внутри как будто онемело.
По полу стелется сквозняк.
Боялся комнат черных раньше.
Теперь боюсь мятежных снов.
Наш соткан мир из грубой фальши,
Без края, граней, берегов.
Зажгу огонь, развею скуку.
Звук выключателя во мгле.
Свет отрубили. Не горели
Лампады-лампы в потолке.
(2019)
