Плывет маршрутка местная,
Гудит, как вертолет.
Салон-кабина тесная.
Битком набит народ.
Дорога непонятная,
Как лунный пейзаж.
Поля в снегу утоплены.
Деревни, что мираж.
То долго поднимаемся,
То вниз задорный слёт.
А трасса кривоватая,
Как жизнь ползет вперёд.
Над ухом дурной крутостью
Плюются мужики.
Орут как полоумные
Со смехом от тоски.
Шушукаются бабки тут.
Колонки трели льют.
Сидим в консервной банке мы.
Вспотевший, русский люд.
И в этом гвалте кажется,
Что путь наш под водой.
И снова мысль не вяжется
Внутри башки пустой.
В окне весна холодная
Вновь талые поля.
О, Родина голодная!
Страдальная земля!
Комфорта не предвидится.
Развитий не видать.
Так будем в переполненных
Газелях прозябать.
С деревни и до города
Не слаще ада путь.
Вон грязь по над обочиной
Чернеет как-нибудь.
Попутчики ржут конями
До боли синих вен.
В Кремле вновь назаконили:
России встать с колен…
(2019)